tag:blogger.com,1999:blog-21152264361105616012024-03-13T11:50:56.900-07:00El Tercer SilencioEl tercer silencio era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca aislada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte.Devihttp://www.blogger.com/profile/08196000796217248837noreply@blogger.comBlogger17125tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-4629796231071932842014-01-28T10:42:00.004-08:002014-01-28T10:42:48.727-08:00La Luna<div class="MsoNormal">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-DsQwZB2jmjc/Uuf4cfLEeWI/AAAAAAAAAAc/36LMq7aoE30/s1600/luna.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-DsQwZB2jmjc/Uuf4cfLEeWI/AAAAAAAAAAc/36LMq7aoE30/s1600/luna.jpg" height="200" width="150" /></a><br />
<br />
Se la veía hermosa. Y no es que otras veces no lo fuese, lo
que ocurría es que los días de Luna creciente ésta se dejaba ver en todo su significado.
Ya sé que todos pensareis que la Luna llena en su máximo esplendor debería se
lo mas bello de este círculo viciado, con la Luna en su apogeo. Nada más lejos
de la verdad. El punto más importante es con la luna “a medio crecer” es decir,
en ese momento en que parece que sonríe, pero no una sonrisa abierta, más bien
ese tipo de sonrisas que apenas separan las comisuras de los labios, una sonrisa
sincera.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero bueno, dejemos los preámbulos y ocupémonos del meollo
de la cuestión.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No encontramos en otro lugar, mucho tiempo atrás junto a un
niño que observa la Luna mientras se le enfriaba el desayuno. Y diréis <<
¡Qué tontería!, todo el mundo sabe que la Luna sale por la noche y se esconde
por el día>> pero os equivocaríais, no siempre fue así. <o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pedro era un chico callado y bastante tímido, pero no por
eso dejaba de ser interesante. Solía centrar su atención en el cielo, más concretamente
en la Luna y en las estrellas, de hecho, se decía, que Pedro vivía en la nubes,
y yo estoy seguro, que de haber podido, es ahí donde le veríamos en estos
momentos. En la escuela, sus maestros no
paraban de llamarle la atención por mirar por la ventana, pero a él no le
importaba quedarse castigado y no poder jugar con los otros niños, él se contentaba
con poder mirar a la Luna una vez más.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La verdad es que su madre no sabía qué hacer con él. No le veía muchas aspiraciones en la
vida. Así que decidió intervenir, cosa
que no recomiendo a ninguna madre. Pero en esta ocasión salió mejor de lo
que se podía esperar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dejó a Pedro con las herramientas de su padre y le animó a
que construyera algo. Quien sabe, quizá al
chico se le diera bien la mecánica.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y entonces Pedro lo vio claro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Lo primero que hizo fue llevarse todas las herramientas al
garaje y pintar un cartel en el que pedía que no se le molestara. Y dicho cartel fue colgado en la entrada del taller improvisado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y empezó a trabajar, aunque la verdad, nadie sabía que se traía
entre manos, no salía ni para mirar a la Luna. Estuvo encerrado treinta y siete días con sus
respectivas noches y nadie pudo entrar al garaje en ese tiempo. En el pueblo todos se preguntaban qué increíble
artefacto estaría fabricando. Su madre
le acercaba el desayuno, el almuerzo y la cena con el ánimo de poder ver algo
cuando Pedro abriese la puerta para coger la comida. Pero cuando Pedro habría la puerta la habitación estaba a
oscuras y no se podía ver nada más allá del umbral del la puerta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Así que cuando llegó la noticia de que Pedro había acabado
todo el pueblo dejó sus tareas y fue congregándose en torno a la entrada del
garaje. Había una expectación, hasta el
alcalde fue a presenciar el esperado
momento. Todos guardaban silencio y
miraban expectantes el edificio de madera.
De repente se escuchó un crujido, y todos los espectadores vieron asombrados como las paredes del taller caían
hacía el exterior dejando ver lo que escondían.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Un enorme cañón se alzaba ante ellos. Y en su punta se podía
apreciar una pequeña cabeza que asomaba por el extremo ¡¿Qué locura pensaba
hacer Pedro?! Antes de que nadie pudiera
reaccionar el cañón se disparó lanzando a Pedro por los aires.<br />
Y hacia donde se dirigía… ¡Si, lo habéis adivinado!
Iba directo a la Luna. La gente no daba crédito
a lo que veía. Pedro volaba a toda
velocidad hacia la Luna que ese día se encontraba llena.<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y con algún que otro golpe y chichón Pedro aterrizo en la
superficie lunar. Y lo que vio le dejo
fascinado. Un preciso paraje brillante
se extendía hasta donde alcanzaba su vista. Y desde allí podía ver muchísimo mejor
las estrellas, podía ver incluso su casa si miraba hacia abajo. En el momento en que Pedro se daba cuenta de
todo esto se sintió feliz.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así que decidió quedarse a vivir allí. Por la noche observaba las estrellas y por el día
exploraba su nuevo hogar. Pero se sentía
muy cansado, nunca tenía tiempo para dormir, y de todas formas el reflejo lunar
era tan fuerte que no le dejaba. Pero
tras varios días muerto de sueño tuvo una idea.
Lo primero que hizo fue pedir le a gritos a su madre que le mandara las
herramientas de su padre por el mismo sistemas que él había llegado allí, con
el cañón. A pesar de que llegaron un poco ralladas eso no fue ningún inconveniente
para la tarea para la que las requería, total, su padre podía comprarse una
nuevas en el pueblo. Y empezó a trabajar
en su nuevo artefacto. Estuvo trabajando cinco
días con sus cinco noches. Cuando terminó,
conectó el aparato a la Luna y apretó un botón.
La Luna se apagó. Apretó otro botón, y la Luna se iluminó de nuevo. ¡Había
fabricado un interruptor! En ese momento
decidió que dormiría por el día para poder contemplar las estrellas por la
noche.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-MDu_V5dqXqQ/Uuf5SP3mA8I/AAAAAAAAAAk/sftvZuXRXHM/s1600/principito.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-MDu_V5dqXqQ/Uuf5SP3mA8I/AAAAAAAAAAk/sftvZuXRXHM/s1600/principito.jpg" height="140" width="200" /></a>Y desde entonces todas las mañana, Pedro antes de irse a
dormir apaga la Luna. Pero no os asustéis,
porque cuando llega la noche, Pedro no se olvida casi nunca de darle a
interruptor para que podamos contemplar su brillo.<br />
<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Carlos Rodríguez de Tapia </div>
</div>
Edena Ruh Enfurecidohttp://www.blogger.com/profile/12607138960067094058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-88508510735252375392013-12-30T17:26:00.003-08:002013-12-30T20:46:53.790-08:00Por esperanza muda<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">Para huir del
miedo compró un velero, y lo llamó Serenidad,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">entregó su
equipaje a las olas, su furia al viento, y su espíritu al mar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">Algunos decían
que estaba vacío, que no podía distinguir la realidad; </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">pero erraban.
Estaba demasiado lleno, sus ojos solo veían la verdad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">No huyó por
locura, fue por su esperanza muda, por pura necesidad,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">la guerra le
había arrancado el alma, la paz…sus fuerzas para luchar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">No quería
alejarse de su familia, ni de los hombres en general,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt;">no…no de los
hombres, solo de su necedad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Elodinhttp://www.blogger.com/profile/06437052534925486368noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-69517311195621917512013-12-28T10:42:00.000-08:002013-12-28T11:31:53.557-08:00"Héroes"Hace frío ahí fuera, mamá. Tras la lona de mi tienda, los soldados se reúnen en torno a las fogatas. Ni siquiera pueden soñar con volver a ver la luz del sol, en esta tierra de noches infinitas y días grises. El sol de fuera es de mentira, ni alumbra ni da calor.<br />
Mientras escribo esto, esperando a recibir más galardones por mi supuesta heroicidad, más hombres siguen muriendo ahí fuera, bajo la sombra de una bandera que nunca dio nada por ellos.<br />
Cuando salen ahí solo se tienen a sí mismos.<br />
Buenas noches mamá, espero volver a verte.<br />
<br />
Hoy he despertado alterado. He vuelto a soñar con él, mamá. Como siempre, estábamos en las trincheras y él se lo tomaba como un juego. Se reía y eso a mi me ponía de los nervios.<br />
No estaba a penas asomado, mamá... No debieron ni verlo...<br />
Mientras rie, una bala le atraviesa y le veo caer sobre mi. Tiene la cara ensangrentada y su mirada está vacía. Mis ojos se empañan de lágrimas y es ahí cuando despierto, como todas las demás noches.<br />
Él no tenía que estar aquí, jamás tuvo que venir... Me siento culpable...<br />
Nunca le dije lo mucho que le quería y que, a pesar de todo, estaba orgulloso de él.<br />
Aquí en el campamento me siguen llamando héroe, pero lo que no saben es que por dentro me estoy derrumbando. Hasta los héroes son humanos.<br />
<br />
No soporto más esta estúpida guerra. Hoy he pedido el permiso para poder volver a casa. Me lo han denegado. Dicen que no pueden permitirse que se vaya uno de sus mejores hombre. Lo que no saben es que ese hombre ya no está aquí, que se fue junto a su hermano.<br />
<br />
Ha amanecido un nuevo día, con el mismo gris deprimente de siempre. Dicen que la guerra está a punto de terminar, pero eso mismo llevan diciendo demasiado tiempo.<br />
No aguanto más, mamá. He llegado al límite de mis fuerzas. El peso de la muerte que cargo sobre mi espalda es demasiado.<br />
He tomado una decisión.<br />
Dile a papá que le quiero, a mi hermana que sea fuerte. Cuidad bien de los abuelos. Mamá, te quiero.<br />
<br />Alberto Gatohttp://www.blogger.com/profile/15351701942570597152noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-71910617475669570932013-12-28T05:48:00.000-08:002013-12-28T05:48:21.987-08:00<div class="MsoNormal">
La lluvia empapa los cristales al igual que las lágrimas mis
ojos. La soledad se cierne sobre mi cual sudario sobre el muerto. En realidad
he muerto, mi corazón ya no late desde que tú te fuiste y solo dejaste tu
ausencia, esa ausencia que me deja sin aire, sin aliento. Aún por las noches
siento el tacto de tus labios sobre los míos, tu respiración sobre mis
mejillas, pero se desvanece, se desvanece como las esperanzas de tenerte. Me
duele tanto que no estés aquí que a veces pienso que algo dentro de mí se
desgarra, y me aprieto fuerte el estómago por miedo a que se rompa del todo. Hay
veces que al cruzarte por mi mente, al formarse tu imagen en mi pensamiento,
siento un golpe seco en mi pecho que parece que mi corazón se detuviera por un
momento. Ojalá fuera así, ojalá de verdad muriera, no tendría que aguantar este
amargo sentimiento ni ese vacío en las entrañas. No más soledad, mi cuerpo
abandonado de toda vida acabaría enterrado en un hoyo frío sin más lágrimas,
sin más pesar. Nadie de mí en cierto tiempo se acordaría, ni siquiera tú que
tanto en un beso me llegaste a dar, ni siquiera los cuervos a mi tumba se
vendrán a posar.<o:p></o:p></div>
Molahttp://www.blogger.com/profile/10052891501738157060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-69014044785770300832013-12-21T05:55:00.001-08:002014-01-07T03:20:17.940-08:00Capítulo I - Silencio y Oscuridad<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Era una noche con luna, Vahian se puso en pie mareado, no sabía el tiempo que había pasado,
pero podía observar que la batalla había terminado. A su alrededor miles de
cuerpos yacían sin vida y la huella de
la muerte penetraba hasta en los huesos, mientras el hedor y la carne atraían a
decenas de aves carroñeras que se arremolinaban entre graznidos de regocijo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Vahian interpretó el vacío rumor del silencio como una
oleada de soledad que le pesaba más que su coraza, e intento pensar en los
campos de Thyrel, en la preciosidad de los valles bañados por un sol radiante,
el eco del agua fluyendo y el ir y venir de los Bengalíes, posándose en las
ramas de los grandes árboles que extendían sus raíces a lo largo de todo Thyrel.
Pero de nuevo recordó que jamás volvería allí, la batalla había terminado, es
cierto, pero no la guerra, y los magos eran los más demandados en la guerra,
Vahian no podía hacer nada.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Mientras pensaba en esto, se dio cuenta que
las aves ya no graznaban, de repente un resplandor, seguido de un fuerte
torbellino de aire, y de nuevo silencio. Vahian se giró a la vez que cargaba energía
para defenderse, pero solo vio una mortecina luz procedente de un hombre que parecía
estar muerto, pensándoselo dos veces, decidió acercarse. Se fijó que la luz procedía de un objeto, oprimido
fuertemente en una mano de aquel hombre, -un mago-, pensó Vahian, se acercó más
aun, haciendo demasiado ruido, el mago se tensó y la luz volvió a brillar,
Vahian, alarmado dijo en voz alta:<br />
-Tranquilo, no quiero hacerte daño, <i>tervesic
ilet yar.<br />
</i>El hombre se relajó, miró a Vahian y dijo:<br />
-Cirn de Skavoh, por favor…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No acabó de
hablar, porque las lágrimas se lo impedían, y en un intento de abrir la boca de
nuevo, cerró los ojos para siempre.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<o:p> </o:p><span style="font-size: large;"><img class="irc_mut" src="http://2.bp.blogspot.com/_69ovQpZVdFw/TNovtxb6knI/AAAAAAAAA0k/lrGPgalkFSE/s1600/35779_1524368355519_1423940321_31415609_7252773_n.jpg" height="421" id="irc_mi" style="margin-top: 0px;" width="597" /></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03476752922337412526noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-91894767410185292652013-12-03T14:32:00.001-08:002013-12-03T14:43:23.145-08:00Resolución<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/3YxaaGgTQYM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Volvió de universidad a altas horas de la noche.
No entendía muy bien el motivo, pues
aquel día había sido como otro cualquiera, pero por
alguna razón no se encontraba bien. Lo único que quería era
meterse en la ducha para siempre.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Cuando llegó al apartamento cerró la puerta con llave, dejó las
carpetas y el bolso sobre la mesa y fue directa al baño.
Allí abrió el grifo de la ducha, se desvistió y entró
en ella.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">El agua estaba a la temperatura perfecta para
una fría noche de Noviembre, caliente, pero lo justo para no llegar a
quemarse.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Dejó que el agua corriera por su cuerpo, salpicando desde su
frente las paredes. Y fue entonces cuando se echó a llorar. Lloró
por quien era, lloró por quien fue, por quien seria y por quien no seria.
Y lloró todo lo que no había llorado en toda su vida.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Varias horas después salió de la ducha.
Había tomado una decisión.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
Edena Ruh Enfurecidohttp://www.blogger.com/profile/12607138960067094058noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-45751418072777013732013-11-20T12:19:00.000-08:002013-11-20T12:19:28.741-08:00Me queda la palabraEl tiempo pasa y las personas se pierden. Se pierden las personas y con ellas, muchas veces, se pierde lo que son. Pero otras veces, más de las que uno cree, lo que son se pierde antes que las personas.<br />
Pero... ¿por qué?<br />
Si le quitas a una persona lo que es, lo que vive, dejará de tener sentido, se perderá el ser de esa persona.<br />
Pero puede que pierdan la libertad, y aún sabrán lo que son y por qué luchan, aún sin entender por qué viven.<br />
Podrán perderse en el camino y la gente los recordará un tiempo, mas acabarán olvidando su nombre, su historia. Pero ellos sabrán qué buscan, sabrán que andan para encontrar algo, para encontrarse a sí mismos...<br />
Pero... ¿qué pasa si les dan una libertad aparente y les señalan el camino tan bien que es imposible perderse?<br />
Entonces si, se perderá la esencia de aquellos que acepten el camino, pues para vivir hace falta perderse y para ser, hay que librarse de los que quieren ser por ti.<br />
En mi caso, escribo. Escribo en mis folios cuando la situación es bella y cuando el cielo se oscurece. Escribo para mi, sin importar lo que diga el resto.<br />
Pues sin la palabra, ¿qué nos queda?<br />
Podrán quitarme la libertad, pero no podrán vivir por mi, pues la palabra seguirá conmigo.<br />
Podrán atar mis manos para evitar que escriba, pero me quedará el habla. Y tratarán de callarme.<br />
Es el arma más poderosa, es el camino hacia la inmortalidad.<br />
La palabra es lo que teme el poderoso, pues es lo que nos hace ser y hace abrir los ojos y los oídos a los que aún no son.<br />
Me habrán quitado la libertad, me habrán quitado mi identidad, me habrán quitado todo...<br />
Pero aún me queda la palabra, eso no pueden quitármelo.Alberto Gatohttp://www.blogger.com/profile/15351701942570597152noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-78549837459959770902013-11-18T11:41:00.000-08:002013-11-18T11:42:32.264-08:00Noticia: ¡Pat va ser padre! (otra vez)El pasado 15 de noviembre Patrick Rothfuss anunció en su blog que iba a ser padre de nuevo, e incluso adjuntó una foto de la ecografía:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://blog.patrickrothfuss.com/wp-content/uploads/2013/11/CutieSnoo-e1384498468144-300x201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://blog.patrickrothfuss.com/wp-content/uploads/2013/11/CutieSnoo-e1384498468144-300x201.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Por supuesto, nosotros nos alegramos mucho por Pat y todo eso, pero que vaya a tener otro hijo se traduce en que Puertas de Piedra tardará incluso más en ser acabado... Al menos, esperemos que a se le haya ablandado un poco el corazón y que la trilogía tenga un final benévolo (cruzad dedos).</div>
<br />Devihttp://www.blogger.com/profile/08196000796217248837noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-85628790998224947642013-11-18T04:00:00.001-08:002013-11-18T04:00:03.842-08:00GrendrichEl aire gemía entre los rincones y callejuelas de aquella fría e inhóspita ciudad. Una fina capa de lluvia mojaba los muros desconchados a los que las inclemencias del tiempo les habían robado su pintura. Los gritos de las lechuzas se perdían e las innumerables callejuelas que surcaban la ciudad como serpientes.<br />
Ninguna llegaba a ninguna parte, pero todas apestaban al olor rancio del orín. Sin embargo pequeños detalles mostraban que hasta hacia poco la vida de la ciudad se había desarrollado en esos estrechos pasillos: suelos desgastados por los miles de pies que habían pasado por encima, trazas negruzcas en las paredes resultado de haber encendido hogueras y muchos otros detalles de los que un observador advenedizo se daría cuenta rápidamente.<br />
El agua de la lluvia resbalaba entre las tejas de arcilla, oscurecidas por los años, cayendo rítmicamente sobre el empedrado, produciendo un ritmo lento y adormecedor.<br />
Me detuve al llegar a un ensanchamiento de un callejón para observar a mi alrededor. La ciudad parecía abrirse a medida que pasabas tiempo en ella, como si te fuese aceptando.<br />
Fue entonces cuando me di cuenta de que seguía habiendo gente en lo que parecía la desierta ciudad de Grendrich.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07532558849556831461noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-27592593371175008072013-11-18T03:57:00.001-08:002013-11-18T03:57:24.706-08:00Crónicas de Arstan - Parte IHace mucho tiempo hubo una época distinta a todo lo que conocéis. Los
bosques poblaban la tierra, las montañas se erguían por encima de las
nubes intentando arañar el cielo con sus riscos afilados. Los ríos
fluían caudalosos entre las peñas provenientes de los neveros y bajaban
hasta las llanas planicies y praderas por donde se deslizaban hasta
alcanzar la costa. Pero lo que hacia que el mundo fuera distinto no era
esto, no, la causa era la magia. La magia corría por la tierra, la magia
estaba en el aire. Fluía entre las raíces de arboles milenarios y
llenaba cauces de agua. Recorría el mundo con el viento y se enroscaba
en las hojas de las plantas.<br />
Hubo muchas personas que intentaron
utilizar esa magia. Mediante la inteligencia y la fuerza, muchos
intentaron someter este poderoso elemento para utilizarlo a su antojo,
pero solo unos pocos lo consiguieron. Aquellos que lograron el dominio
de la magia fueron llamados Elementales.<br />
Estas personas utilizando su
destreza con la magia podían dominar los distintos elementos de la
naturaleza y manejarlos a su antojo. Dominaron el fuego, dominaron el
agua, la tierra e incluso algunos consiguieron dominar el cambiante
viento. Pero tan solo uno consiguió descubrir el misterio del prodigio
de la vida. Tan solo una persona fue capaz de crear mediante la magia
otro ser vivo. Tan solo Arstan lo consiguió.<br />
<div id="yui_3_13_0_1_1384689404462_4413">
El
gran Arstan, criticado por algunos por emular al dios todopoderoso.
Alabado por muchos como el más poderoso Elemental que pisó la faz de la
tierra. Muchos rumores corren acerca de como logró el conocimiento de la
vida, pero ninguno de ellos es cierto. Pero eso es otra historia que no
debe ser contada en este momento. </div>
<div id="yui_3_13_0_1_1384689404462_4415">
Este
es el momento de narrar el comienzo del final de Arstan. La historia de
su muerte, asesinado por su propia creación, traicionado por lo que un
día no fue mas que magia. Sus hijos.</div>
Como todo gran Elemental
Arstan era un maestro en el dominio de todos los elementos. Podía hacer
fluir el agua entre sus dedos mientras la hacia adoptar mil y una
formas, podía meter la mano en el fuego y jugar con el como si de un
ratón pequeño se tratase, podía llamar al viento y agitarlo en
huracanes, podía hacer temblar la tierra con solo una palabra. Y por
supuesto podía crear vida con tan solo susurrarlo. Pero ante todo,
Arstan era un viajero, viajaba a lo largo y ancho de todo el mundo
ayudando allí donde se le necesitase. Era fácil reconocerle, siempre con
su ajada túnica gris, un cinturón de cuero ancho atándola, y unas botas
marrones llenas de remiendos. Lo que mas llamaba la atención era su
larga melena plateada que se recogía con una cinta de cuero y que
contrastaba claramente con sus mejillas libres de barba.<br />
<div id="yui_3_13_0_1_1384689404462_4417">
<div id="yui_3_13_0_1_1384689404462_4416">
Año
tras año recorría el mundo curando enfermos, reparando estropicios,
capturando maleantes y aportando consejo a numerosos reyes. </div>
<div id="yui_3_13_0_1_1384689404462_4418">
Pero
un día cansado de un mundo que no cambiaba, decidió parar. Fuera donde
fuera los desastres siempre eran los mismos y por mucho que pusiera su
empeño en remediarlos, los desastres se repetían uno detrás de otro. El
solo no podía con todo. Tras mucho pensarlo decidió establecerse en un
lugar fijo: en el valle formado por las montañas de la sierra
Riskenberg. Conjuró la tierra y con la roca de su seno formó torre mas
alta de toda la tierra, una torre capaz de vislumbrar por encima de las
cumbres de las montañas mas altas, capaz de ver en todas las regiones
del vasto mundo que le rodeaba.</div>
<div id="yui_3_13_0_1_1384689404462_4419">
Y allí fundó una escuela, la escuela de el gran Arstan, la escuela de Elementales, la escuela de Nindor.</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07532558849556831461noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-34221764068455336872013-11-17T07:04:00.002-08:002013-11-17T10:39:39.540-08:00Noticia: Novelas cortas de Auri y Bast<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://images.wikia.com/nameofthewind/images/d/df/Bast_from_name_of_the_wind_by_fattylumpkin50-d31irti.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://images.wikia.com/nameofthewind/images/d/df/Bast_from_name_of_the_wind_by_fattylumpkin50-d31irti.jpg" width="233" /></a><a href="http://images3.wikia.nocookie.net/__cb20121124061748/nameofthewind/images/f/f4/Auri_by_arbetta-d4u5ap0_(1).jpg" imageanchor="1" style="display: inline !important; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://images3.wikia.nocookie.net/__cb20121124061748/nameofthewind/images/f/f4/Auri_by_arbetta-d4u5ap0_(1).jpg" width="226" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Patrick Rothsfuss declaró en su pasada visita a España que está escribiendo dos novelas cortas protagonizadas por Auri y Bast, de unas 25000 palabras cada una. En principio no se ha dado más información, tan solo que estas novelas no van a ser precuelas de la saga Crónica del Asesino de Reyes, sino que son novelas aparte. Tampoco se sabe la fecha de publicación exacta, pero Pat ha dicho que espera que salgan al año que viene. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
¿No estáis emocionados? Yo creo que sobre estos dos personajes todavía falta mucho por contar, sobre todo de Auri, que sigue siendo todo un misterio. Así que nada, ya tenemos otras dos novelas que esperar además de Puertas de Piedra, aunque tratándose de Pat, seguro que la espera vale la pena.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Fuente: <a href="http://lahistoriadekvothe.com/blog/patrick-rothfuss-publicara-dos-novelas-cortas-protagonizadas-por-auri-bast">La Historia de Kvothe</a></div>
Devihttp://www.blogger.com/profile/08196000796217248837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-72052721795705750972013-11-17T04:29:00.005-08:002013-11-17T04:29:59.982-08:00Crónicas de los Durledain - Parte IBajo la cordillera Dargo, cientos de kilómetros bajo la superficie, en las entrañas de la tierra, se encuentra la forja de los Durledain. Decenas de generaciones de Durledain han forjado las armas con las que batallaron los señores de la guerra de la superficie. Cientos de años pasan y sus armas conservan su filo. Millones de vidas han sido arrancadas con sus filos. Ríos de sangre han teñido de rojo la superficie una y otra vez hasta perder la cuenta.<br />
Pero para los Durledain los tambores de guerra no son más que un rumor sordo que apenas llega hasta su forja. Las únicas noticias que reciben de la superficie son encargos de armas. A los Durledain no les importa para que señor de la guerra son, no les importa la raza, no les importa el lugar, no les importa el resultado. Solo quieren su oro, oro con el que forjaran maravillas inimaginables.<br />
Viven en silencio, bueno, el silencio que se puede encontrar en una forja. Cientos de martillos golpeando acero templado, el rugir de las forjas, el siseo de las hojas ardientes sumergidas en agua y el ruido del acero al recibir su filo componen el sonido que envuelve la vida de los Durledain.<br />
Miles de años con un único estilo de vida, miles de años forjando armas, miles de años de tradición. Y esa tradición cambió en un día.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07532558849556831461noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-75262815886296363992013-11-16T18:09:00.002-08:002013-11-16T18:09:46.768-08:00VocesAbro los ojos. Miro a mi alrededor. Me encuentro en un prado cubierto de hierba, aparentemente normal. Oigo un ruido. Se acercan. Me levanto y doy una vuelta sobre mí misma. Los oigo acercarse, sigilosamente. Elijo una dirección al azar y echo a correr. Un pie delante del otro, derecha, izquierda, derecha, izquierda. Sé que debería estar avanzando pero todo sigue igual, ni una brizna de hierba diferente. Oigo sus pasos cada vez más cerca, pero aún no veo nada. Nada más que este apacible prado verde. Giro hacia la izquierda y sigo corriendo. Por mi espalda resbala un sudor frío. Me giro un momento y quedo cegada por el sol. No veo nada pero puedo oirles. Me entra el pánico y sigo corriendo.Derecha, izquierda, derecha, izquierda. En el horizonte puedo ver las ondulaciones producidas por el calor. Me estoy quedando sin fuerzas, no podré aguantar más. Sigo oyendo sus pasos detrás de mí. Sigo corriendo. Derecha, izquierda, derecha, izquierda. Si por lo menos el paisaje cambiase o algo me indicara que estoy avanzando, todo sería más facil. Izquierda, derecha, izquierda, derecha. En un momento dado, mis pies se descontrolan y caigo al suelo. Puedo oír sus risas detrás de mí. Me giro. El prado verde continúa intacto, no hay nadie. Trato de levantarme y seguir corriendo, pero no duro mucho. Pocos metros después, vuelvo a derrumbarme. No puedo oir nada aparte de sus susurros y sus risas. Risas a mi costa. Risas por mi debilidad. Risas que me enloquecen. Sigo sin ver nada diferente, ni una señal de su presencia, pero sé que deben estar cerca, puedo oirles perfectamente, como si estuvieran a mi lado, como si estuvieran detrás mía, como si estuvieran dentro de mi cabeza...Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14556486152927369755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-76416316430970559302013-11-14T13:55:00.001-08:002013-11-14T13:55:32.127-08:00Los relatos del cthaeh: la flor roja<p>Sangre, la boca me sabe a sangre. Estoy sentado en una silla de oficina en una habitación oscura y vacía, mi oscuro y vacio estudio.Martha la asistenta ha recogido, lo sé por ese espantoso olor a orden.También el amargo regusto del bourbon me recorre la garganta. Me duelen demasiado las piernas como para levantarme y los brazos me cuelgan casi inútiles a ambos lados de la silla, mi camisa está repleta de manchas rojas, no sé si es sangre o pintura, probablemente sea una mezcla de ambas cosas (debo haberme peleado).Juntando todas mis fuerzas consigo levantarme y apoyarme en la mesa, que hasta hace cinco horas estaba repleta de papeles en un perfecto desorden.No recuerdo nada, quizá sea mejor así. Me tambaleo hasta la ventana, no tengo fuerzas para abrirla, un reflejo en el cristal me hace dar la vuelta, ahora debería estar contemplando mi obra maestra, un lienzo blanco de dos metros de alto y otros dos de largo en el que se representaba una rosa seca y agrietada, pero sin embargo la flor está completamente abierta y muestra orgullosa sus pétalos rojos, un rojo tan intenso que solo la naturaleza es capaz de conseguir.Un fuerte mareo se apodera de mi cabeza y un fuerte dolor me recorre todo el cuerpo, este comienza a fallar. Primero mis brazos y luego mis piernas. Me precipito hacia el suelo y mi cabeza recibe el impacto provocando un leve ruido, sobre mi cuerpo la enorme rosa despliega sus brillantes pétalos y se burla de mí.‘’Despierte, señor ‘’. Es la voz de Martha. Ya es de día pero mis ojos se niegan a creérselo (huele a hierro); cuando estos asumen que la noche ya ha terminado se entreabren para recibir los rayos de sol pero lo primero que ven es el brillo intenso de la rosa, Martha no está. Me lo había imaginado.Me levanto sin problema aunque la cabeza me sigue doliendo y me siento a observar el nuevo cuadro, ¿cómo ha pasado? Estoy seguro de que ayer la flor estaba cabizbaja y amarillenta y no consigo entender cómo en una noche ha cambiado de esa manera, los pétalos casi saliendo del lienzo y dotados de un realismo que duele a la vista.Una gota cae sobre mi oreja derecha y me arranca de mis pensamientos. Miro hacia arriba en busca de el origen de la gota y lo que veo me hace perder el equilibrio y caer de la silla, pues una rosa idéntica a la del lienzo se abre sobre mí, en el techo. Me arrastro aterrado por el suelo hasta la otra punta de la habitación y toco mi oreja con el fin de encontrar la gota que había caído sobre mi oreja y al tocarla ésta se adhiere a mi dedo, la miro; es sangre…Me acerco al lienzo y lo huelo, delata el intenso olor a metal que desprende la sangre.Me agacho a vomitar, me falta el aire…, aun así corro al baño para evitarle a Martha el tener que recoger más restos descompuestos del suelo.Cuando llego al baño y termino de toser sobre las amarillentas baldosas levanto la cabeza y me encuentro en la bañera el cuerpo desnudo de Martha flotando sobre su propia sangre, todos mis pinceles repartidos por el suelo y otra enorme rosa roja pintada sobre los azulejos de la pared.Grito y lloro, las arcadas no me permiten pensar con tranquilidad, ¿qué diablos he hecho?Tras meditar un rato me calmo y me acerco al escritorio, abro el tercer cajón y saco un revólver envuelto en un trapo amarillo, lo desenvuelvo con cuidado y lo cargo con dos balas doradas, lo apunto sobre mi frente, el cañón esta frío, mis dedos pulsan el gatillo antes de que pueda respirar y sobre la pared de mi estudio se forma una cuarta rosa roja.</p>
cthaehhttp://www.blogger.com/profile/11648571020025429330noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-78121084925344806242013-11-14T10:21:00.003-08:002013-11-14T10:36:06.456-08:00La llave<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://pictures2.todocoleccion.net/tc/2011/09/10/28460773.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://pictures2.todocoleccion.net/tc/2011/09/10/28460773.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Era una llave grande y pesada, de color
cobrizo, demasiado vieja para ser lustrosa y brillante pero lo
suficientemente rara para llamar la atención de todos aquellos que
posaran la vista en ella. La niña la cogió con sumo cuidado, como
quien sujeta un objeto valioso y delicado, que era precisamente lo
que era aquella llave. Era la primera vez que la niña veía un
objeto como aquel. No era como las llaves planas y ligeras que se
usan para abrir puertas, ni como las dentadas y diminutas llaves de
los coches. Aquella llave era diferente: no solo por su color de oro
viejo, que denotaba misterio; sino porque en su extremo se
encontraban los dos dientes de la llave, parejos y rectos, para nada
desgastados. Esa llave no se usaba con frecuencia, si es que se había
usado alguna vez. En resumen, era una de esas llaves que siempre te
imaginas en las historias fantásticas pero que nunca se ven de
verdad. Pero había algo más: la naturaleza de la llave destilaba
misterio por los cuatro costados. Sin duda, lo que habría era algo
muy secreto.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-¿Qué abres?-Le preguntó la niña en
un susurro rápido, como quien cuenta un secreto largo tiempo
guardado.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Tu corazón.-Contestó la llave con
voz metálica. A la niña no le sorprendió, ella conocía el raro
arte de escuchar.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Eso no puede ser.-Replicó.-Yo no
tengo corazón.-Y para ilustrar sus palabras, se dio unos golpecitos
en el pecho, que sonó como un tambor hueco.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Todo el mundo tiene corazón. Y yo
abro el tuyo.-La llave lo afirmó muy segura como quien enuncia una
verdad universal. Su tono de voz hizo dudar a la niña; los objetos
solían ser más sabios que las personas, y rara vez mentían.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Si es así, ¿dónde está entonces mi
corazón?-Preguntó la niña-Porque es seguro que aquí no.-Se señaló
el pecho.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Tu corazón está guardado en una caja
que sólo tú sabes donde está.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La niña no sabía de ninguna caja que
pudiera guardar su corazón. De hecho, ella siempre había pensado
que no tenía esa cosa que llevaba a los demás a hacer cosas
estúpidas. Lo consideraba una ventaja, aunque siempre había tenido
curiosidad por saber que se siente al tener sentimientos. Por primera
vez en su vida, deseó tener corazón; lo deseó tan fuerte como
nunca había deseado nada, lo deseó incluso aunque no tuviera
corazón con el que pudiera desear. Y entonces, sintió una cajita de
madera en la palma de su mano. Estaba casi segura de que nunca había
visto esa caja con anterioridad, aunque le resultaba vagamente
familiar. Con cuidado, se llevó la caja al oído y le pareció oír
unos golpes rítmicos, como el tic tac de un reloj.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-¿Que guardas?-Preguntó.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Secretos.-Contestó la caja con voz
hueca.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-¿Qué secretos?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Sentimientos.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Los sentimientos no son
secretos.-Contestó la niña algo molesta.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Son secretos para ti.-Replicó la
caja. La niña no pudo hacer otra cosa que darle la razón.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-¿Cómo te abres?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Con una llave.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La niña estaba a punto de preguntar
que dónde se encontraba dicha llave, pero entonces se acordó del
objeto que tenía en la otra mano. Era, por supuesto, la llave que
afirmaba que abría su corazón. Aunque la caja no parecía un
corazón, la niña probó a abrirla. La llave encajó perfectamente
en la cerradura y la caja se abrió con un chasquido. Dentro, había
un nombre.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-¿Qué es esto?-Preguntó la niña,
pero ni la caja ni la llave respondieron; se habían quedado mudas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La niña observó el nombre, flotando
dentro de la cajita. Un recuerdo llegó a la memoria de la niña,
primero empezó como un soplo y luego se situó en los rincones más
oscuros y recónditos de su cabeza. Y entonces se dio cuenta: aquel
era su nombre, estaba segura. Con las manos huecas, recogió el
nombre y se lo metió en la boca. Con el cuidado con que alguien
sopla para apagar una vela, la niña pronunció su nombre. Este salió
de sus labios y tomó forma, fundiéndose con el aire que respiraba.
Poco a poco, el nombre desapareció. Es bien sabido que un nombre
solo se puede pronunciar una vez si no quieres gastarlo. La niña
empezó a notar algo dentro de si, primero empezó como un hormigueo
en la punta de los pies y luego se convirtió en unas olas cálidas
que la recorrieron de arriba a abajo. Entonces, cuando el calor se
apagó, notó un retumbar dentro del pecho. “Mi corazón”, pensó
la niña. De golpe, los sentimientos empezaron a llenarla. Por fin
supo qué era la alegría, la dicha y la felicidad; aunque a la vez
también sintió tristeza, pena y desesperación. Todo esto la
desorientó tanto que sintió miedo. No le gustaban las emociones, ni
los sentimientos; y ya sentía impulsos de hacer estupideces. Las
lágrimas le corrían por la mejillas por primera vez, sentía la
cara ardiente y tenía los ojos fuertemente cerrados. Uno de estos
impulsos mezclado con ira, le llevó a querer arrancarse el corazón.
Y como nunca nadie le había enseñado a controlar sus emociones, eso
fue lo que hizo. Se desgarró el pecho con las uñas y se arrancó el
corazón sin contemplaciones, tirándolo lejos de si. La paz la
sobrevino por fin, y la niña la recibió como a un viejo amigo. Ni
siquiera el dolor la hizo preocuparse. Su mano estaba manchada de
sangre y una gran mancha roja se empezaba a extender por su pecho. A
unos metros más allá, su corazón languidecía moribudo. La niña
sabía que se estaba muriendo, pero no sintió miedo. Estaba todo lo
feliz que podía estar una persona que no puede sentir felicidad.
Cuando la muerte llegó, la recibió con indiferencia y se abandonó
a ella sin resistirse.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
FIN</div>
Devihttp://www.blogger.com/profile/08196000796217248837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-50261546656977257032013-11-10T13:41:00.000-08:002013-11-10T15:54:36.560-08:00Reinar vale la ambición<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Una
fina voluta de humo que mana de un cenicero en un rincón del escritorio, se
contonea perezosa en su lento ascenso al techo, cargando el ambiente de un ligero
olor rancio que se extiende por la pequeña habitación como una neblina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Un lápiz
rasga el papel blanco con un trazo cargado de significado: Una historia ha
nacido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Es
frágil: apenas un suspiro, una gota de lluvia en la ventana o el sonido de una
puerta al cerrarse será suficiente para que desaparezca, como un fantasma, diluyéndose
en el viento con suavidad, pero inexorablemente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Probablemente
muera antes de su madurez, puede que viva diez páginas, tal vez cien, quizá
mil. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Realmente,
la gran mayoría morirá antes de dar sus primeros pasos en este mundo, otras
tantas nunca serán terminadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Es
triste, frustrante, desalentador como poco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Solía
preguntarme si era necesario, si merecía la pena seguir intentándolo, el peso
de cuántas muertes más podía soportar mi conciencia. Pero no parecía importar
el número de ellas que asesinara cada noche, muchas más ansiaban nacer. Algunas
pasaban simplemente de largo, dejando el regusto dulce de una idea. Otras, mas persistentes, se aferraban con firmeza y tenía que hacer auténticos
esfuerzos para que se fueran. Pero algunas no admitían réplicas, se negaban a
soltarme hasta estar en el papel. Podía intentar ignorarlas: días, semanas,
meses…pero siempre acababan venciendo y yo sumaba un nuevo peso a mi
conciencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Una
noche no pude más, iba a abandonar la pluma para siempre, y a punto estuve. Entonces,
y sobre todo por que sentía que no solo era decisión mía, hablé en voz alta: “¿Por
qué?” dije “¿Qué sentido tiene seguir? Si no soy capaz de hacerlo, me niego a
esta masacre”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Y lo oí…me
pareció oírlo, o quizá solo fue mi imaginación, pero dijeron: “Una de nosotras
será eterna”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Entonces
lo entendí: Más vale intentarlo y fallar, aunque duela y el error sea lo mejor
a lo que se puede aspirar, que renunciar a la posibilidad de conseguirlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Reinar
vale la ambición, aunque sea en el infierno.<o:p></o:p></span></div>
Elodinhttp://www.blogger.com/profile/06437052534925486368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2115226436110561601.post-68360912667443805992013-11-06T10:44:00.000-08:002013-11-06T10:45:48.354-08:00Simplemente, me echo de menos...<span style="font-size: large;">Me echo de menos, ¿sabes? Echo de menos lo que realmente soy, lo que hace tanto tiempo dejé de ser. Aquello que no tuve tiempo de conocer sobre mi mismo. Lo creas o no, aunque no lo recuerde, sé que hubo un tiempo en el que realmente sonreía porque era feliz.</span><br />
<span style="font-size: large;">Hoy mi pared, está llena de viejas caretas, máscaras desgastadas por el uso. Sé que las cosas podrían haber tomado rumbos muy distintos y, a pesar de todo, sé que no puedo cambiar mis elecciones. Escogí lo peor y no por ello me enorgullezco.</span><br />
<span style="font-size: large;">Intento hacer las cosas bien y no me salen. Intento hacerlo mal y, simplemente, no puedo.</span><br />
<span style="font-size: large;">Y siempre me acosa esa pregunta... ¿por qué? ¿Por qué soy así? Y no lo sé, no encuentro la respuesta.</span><br />
<span style="font-size: large;">Solo sé que estoy solo y que, aún así, he de seguir adelante. He perdido a tantos por el camino... Sé que tantos que dijeron de preocuparse por mi, alzaban el cuchillo tras la espalda...</span><br />
<span style="font-size: large;">Sé que por mucho que intente cambiar, no me servirá de nada, pues todo esfuerzo será vano y aún así, sigo intentándolo una y otra vez...</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Simplemente, me echo de menos.</span>Alberto Gatohttp://www.blogger.com/profile/15351701942570597152noreply@blogger.com1